MIGUEL FRANCO 1988.2012 HOMENAGEM

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Memórias de Miguel Franco eternizadas em exposição de pintura

por Município de Leiria a Quinta-feira, 19 de Abril de 2012 às 17:41 ·

“O meu pai era o meu herói.” Parca em palavras, com receio de que a emoção falasse mais alto, a pintora Maria João Franco deixou para os amigos Luís Capinha e Guilherme Valente a tarefa de falar sobre o seu pai, o escritor, ator e encenador Miguel Franco, a quem dedicou a exposição de pintura que pode ser visitada até ao dia 22 de maio, no edifício Banco de Portugal.

Num testemunho emocionado, Guilherme Valente, editor da Gradiva, referiu-se a Miguel Franco como a pessoa que talvez mais tenha marcado a sua formação. “Miguel Franco tinha um extraordinário espírito de liberdade. Passou-me um grande sentimento de independência e uma forma de olhar para as coisas sem nenhum condicionalismo.”

“Os homens não são como os pássaros. Precisam de pista para levantar voo e o Miguel teve em Leiria e em Portugal uma pista curta”, lamentou Guilherme Valente perante as inúmeras pessoas que assistiram à inauguração da exposição de Maria João Franco, no sábado, data de nascimento de Miguel Franco.

Tal como o editor da Gradiva, Luís Capinha recordou muitos dos momentos que passou com Miguel Franco e, em especial, o contributo que deu na área do teatro, através da criação do Grupo de Teatro Miguel Leitão, a que tanto ele como Guilherme Valente pertenceram. Mas mais do que as suas facetas de ator, encenador e dramaturgo, Luís Capinha destacou a de escritor de “O motim” e de a “Legenda do cidadão Miguel Lino”. “Uma pessoa só desaparece do mundo quando a última pessoa que o conhece desaparece, mas ele deixou livros. E enquanto esses livros existirem, Miguel Franco existe.”

Graça Teixeira, professora que escolheu Miguel Franco como tema de tese de mestrado, afirmou que as obras do dramaturgo estão a ser estudadas na maior universidade do Brasil, localizada em S. Paulo. E destacou o sucesso, sobretudo, de “O motim”. “A mensagem que nos passa é atual. Fala da dualidade entre os que tudo podem e os que nada podem e nada têm.”

Também num registo informal, Paulo Vieira, companheiro de Maria João Franco, anunciou que as obras de Miguel Franco estão a ser adaptadas para teatro pelo diretor do Cine-teatro de Torres Vedras, João Garcia Miguel, que também foi colega da pintora. “Entregámos-lhe os manuscritos para adaptar aos tempos mais modernos.” No entanto, manifestou vontade que a peça estreasse em Leiria.

Presente na cerimónia, Raul Castro, Presidente da Câmara Municipal de Leiria, deixou, de imediato, as portas abertas. “É prestigiante para a cidade ter um filho como Miguel Franco. Pelas suas capacidades, conseguiu triunfar dentro da própria comunidade.”

ANTÓNIO PIMENTEL

O Casamerela 5b junta-se à homenagem prestada ao grande Amigo e Pintor António Pimentel
fazendo jus à sua pessoa, bem como a sua companheira de todas as vidas, Collete Vilatte.
Bem hajam!

Maria João Franco,em 19 de abril de 2012

DIA da MULHER

Teresa Mendonça

O Casamarela5B decidiu dedicar, hoje ,a sua página

à Pintora Teresa Mendonça,

fazendo jus à sua próxima exposição

e exaltando o seu carácter enquanto MULHER

e o seu talento , enquanto ARTISTA.

Press release teresa_mendonça_abril_2012

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Maria Teresa Castro Soromenho Mendonça, nasceu em Ponta Delgada, S. Miguel, Açores,

em 1948.

Pintora autodidacta.

Tendo mostrado desde sempre vivo interesse pelas Artes Plásticas,enveredou pela pintura, referenciando-se na obra de Hilário Teixeira Lopes, da qual sofre forte influência, desenvolvendo assim a sua investigação pictórica.

Colaborou com Sílvia Chicó na realização de uma série de programas para a RTP ”Passeio

pela Arte” produzido pela produtora Artemis para integração da Criança no universo das

Artes.Desde 1996, tem vindo, a participar em dezenas de exposições no país e no

estrangeiro, com incidência nos países lusófonos, nomeadamente no Brasil, Cabo Verde e

Guiné Bissau, em colaboração com diversos Municípios, Embaixadas e Entidades, das

quais se destacam a Sociedade da Língua Portuguesa, o Centro Cultural da Embaixada de

Portugal, na cidade da Praia em Cabo Verde, o Centro Cultural da Embaixada de Portugal

na Guiné Bissau , na inauguração da Reitoria do Instituto Politécnico de Lisboa e em

várias Câmaras Municipais do Continente e Ilhas .

Em 2007, a convite da C.M.de Ponta Delgada expõe “esta cor de memórias feita” no

Centro Cultural de Ponta Delgada em colaboração com o MAC-Movimento Arte

Contemporânea.

Expôs em 2009 na Galeria Pepper’s – Caldas da Rainha e na ARC galeria, em

Faro.

Participa em 2010 na IV Bienal de Poesia de Silves como artista plástica convidada.

Representada em diversas colecções nacionais e estrangeiras, viu , uma vez

mais o seu mérito reconhecido com a atribuição do Prémio MAC – Revelação 2007 Pintura

(troféu executado pelo prof. esc. João Duarte ) pelo conjunto de obras apresentadas por

aquela galeria ao longo do ano de 2007.

Vive e trabalha na Herdade da Aroeira.

A sua próxima exposição abra no dia 3 de Abril no MAC-Movimento Arte contemporânea

na Rua do Sol ao Rato 9C em Lisboa.

Rocha de Sousa em destaque

ROCHA DE SOUSA apresenta o seu útimo livro LÍRICA DO DESASSOSSEGO

Pelas 16 horas do dia 17 de Março no Hotel Real Palácio, 115 e galeria Prova de Artista,
rua Tomás Ribeiro LISBOA
apresentação: Prof.Hugo Ferrão
Editora UNIVERSUS

Morri ontem, com a boca cheia de palavras e os olhos tapados de imagens. Na ilusão que me restava, julguei-me renascida, em silêncio, para o suave cuidado dos outros, mortalhas limpas, mãos tratadas, ceroulas descartáveis tendo em conta eventuais incontinências durante a viagem. A vida é reles vista de fora. Lá estava o cartaz com a boneca nua, Agosto rasgado, a cadeira de pau santo com o gato, Clot, oferecido por uma vizinha esquizofrénica, toda arranhada, a boca sempre aberta num choro convulsivo, gengivas de fora, rosadas, pálidas, tumefactas, quatro dentes desalinhados e alguns outros, soltos, no maxilar inferior. Aftas, eu sei, ela sofria muito de aftas, andava todos os dias com um frasquinho de Piralvex na algibeira. Cheirava a alho à sua volta, bafo maior, bagas esmagadas na pedra da cozinha ou raspas sobre raspas para medicar os molhos do bife. O duque, marido não sei de quem, tinha igualmente aquela mania silvestre, presumindo que se defendia assim de suspiros, vampiros, encantos soezes dos males e modas na televisão nocturna, fantasmas promíscuos em casas assombradas, talvez como vinagre nas cenas onde as moscas fustigavam falas ou ombros desnudados. Casas velhas, sombrias e húmidas, casas de velhos trapos, só a Maria tocava no vinagre, ficara com o hábito desde Angola, porque lhe haviam dito que dessa maneira afastaria sempre os mosquitos, os de lá e os de cá. Um país pequeno tem irremediavelmente os seus pequenos mosquitos. E cheiros. Quando abriam a porta, esses cheiros dobravam, urina dos gatos, caca dos cães, indiciação rio apodrecendo na margem direita: apesar disso, ontem mesmo, com gente a entrar e a sair, todos teimavam em fazer de mim uma mulher virtuosa, de súbito com a beleza resgatada, cabelos encaracolados a preceito e uma seda espalhada por cima das mamas moles, barriga inchada, pernas engelhadas. Claro que o cheiro do lodo entrava sobretudo pela janela meio aberta a fim de afugentar o bafio da minha morte, aliás irrelevante se comparado com os perfumes daquelas mulheres magras que tagarelavam nos bancos de madeira, incómodos, gente patética, de ilíacos salientes, outrora dividida pelos amigos do chefe das Finanças, por vezes mais dispersa e pequena, fonte de amantes dos estivadores em Alcânara. Os estivadores mais antigos, aqueles que destilavam um suor vivo, azedo e cálido, todos os que, anos e anos atrás, ainda não haviam sido promovidos a pilotos de máquinas pesadas, fortes empilhadoras, gruas e guindastes, brinquedos que o Clot já telecomandava, metido na almofada para as dores lombares. Que desperdício, a almofada bordada pela minha avó. Ainda vejo as suas mãos recobertas de sardas, um pouco gordas mas de fina agilidade, usando linhas brilhantes que engatava em agulhas de máquina, furando e desfurando um linho bendito, esticado num bastidor de escala amovível.
Se morri ontem, ou na madrugada de hoje, ainda não chegou a hora dos meus amigos, honrados e já com gorjeta, dedicarem um tempo à leitura do meu testamento, uma página vulgar, sem linhas, onde achei por bem escrever algumas vontades, poucas, seguidas do elenco de pequeníssimos objectos de certo valor, memória daqueles anos de ilusão e fome. E as túnicas que absorviam tetas e barriga, um cair até aos tornozelos, romano, imperial, próprio para desenvenenar a vida e a melancolia falsamente cosmopolita de Lourenço Marques, colonial até ao pescoço, com senhoras que arrastavam carregadores ajoujados ao peso das malas. Era uma cegueira pelo saltinho à África do Sul, picando o chão híbrido com sapatos pongteagudos à frente e atrás, certamente brancos, traçados por faixas aos pares, dedos de unhas pintadas, encavalitadados pelo frio que sobrava das piscinas e das normas patéticas, apertadas, publicamente irreprimíveis, instauradas num grotesco espavento de classe.
Quando me lembrei desse comportamento ilusório e mesquinho, reparei de novo na ausência dos meus filhos. Um já é bem grande, outro mais pequeno, ainda alourado, que estuda arquitectura mas não cessa de viajar. É de uma geração ainda africanizada pelas tonalidades do sul, gente das motas, dos carros, castigadora do corpo e emigrando, com a bebida, para temporadas de estudo em aldeias remotas da Índia ou para recolhas de mestrados sobre o desenvolvimento do terceiro mundo. Agora queria chorar e não posso. Talvez eu tenha sido a mãe ausente, sonhando pela pintura a gravidez dos bosquímanos, bebendo e bebendo até saber que jantar me faltava cumprir. Médico, o Ilídio, meu marido, depressa fechou a porta da assistência medicamentosa e o pesado incuprimento de um sexo menos longínquo. Ainda ontem pensei nele. Sentia muito frio dentro de mim e a Europa fica cada vez mais distante das Terras do fim do Mundo ou da antiga Cidade da Beira. Os meus próprios amantes, os mais esbatidos e os que me espreitaram como ornamento, ou estão já mortos ou acabaram por esquecer o nosso melhor tempo abjeccionista. O último marido institucional, a quem estive mais tempo ligada, o Ilídio, voava de congresso em congresso, parava dois dias em Portugal para ver os avôs, e eu quase desaprendera a data (ou as datas) do seu regresso. Ele trabalhava muito. Mas, além disso, já percebera o nome, a quantidade e a qualidade dos meus devaneios. Foi então que me deixei encalhar em cavalheiros de oportunidade, o melhor demasiado activo em ficar com os meus quadros (cada vez menos) e o outro perdido em gentilezas provincianas, capaz de tratar da cozinha e soprando o pior mau hálito que se possa imaginar. Era tonto, comunista, ocupado, deixou-me de pé à esquina de Paço de Arcos, apropriadamente, com casa e sem um cêntimo. Como poderia apelar aos meus filhos? Parecem nem sequer usar telemóvel, nem papel, nem palavras. O que esteve na Dinamarca comprou uma mota Honda e levou para casa uma moça de belo recorte. Diz que essa é só uma parte da base para o sucesso. E se calhar tem razão? O outro, mais novo, desaprende o português e escreve mails sem conta para terras bem longe da Nova Zelândia. Fala pouco, fala de longe, talvez seja timidez. Chorar é um remédio precário e por vezes não passa da mentira que acumulámos dentro de nós. Mentir, aqui, é
dizer a verdade. Enfim, eles estão lá, eu morri aqui.

Não vejo nada. Ou as imagens que vejo não pertencem ao quadro que me rodeia. Sombras, o punho de uma camisa. Murmúrios sempre, mas isso já me acontecia em vida. Ouvir nunca foi o meu forte, mas era sobretudo uma questão de conveniência e de fraca auto-estima. Há um ruído mais espesso longe deste espaço: julgo perceber que se trata de manobras no porto, atracamentos, guindastes, torpor de motores. Eu oiço sobretudo com os olhos e cheguei porventura áquele instante em que não posso escolher as imagens e o sentido delas. Estou a lembrar-me do Clot, coitado, e nem sei se fugiu, se alguém o terá adoptado. Era um grande companheiro e dormia comigo numa cama japonesa, emplumada. Também não posso expelir as palavras que me enchem a boca, apesar de pensar que são minhas, testamentárias ou lidas em páginas azuis de despedida. Como nos filmes antigos. E os olhos, em nesga, talvez atados por Deus a uma cegueira como aquela que Saramago inventou, apenas captam movimentos preguiçosos, o fundo ilusório da caverna de Platão, entre fracturas onde passam gaivotas e um vago jardim com grande árvores e muitos pombos tratando da vida. É pouco para fechar uma vida ou mesmo a porta da rua de qualquer casa.
Há pouco, num zumbido de orações, vieram tratar-me do caixão. A minha vontade era dizer-lhes que não fizessem nada, que me deixassem ali, num grande sossego, tapando tudo, devagar, incluindo a descida à terra e o encobrimento desta cápsula de madeira envernizada de perfumes. Se calhar é disso que se trata, um ranger de pregos arrancados não sei donde, chaves de fendas chafurdando no encaixe das pegas metálicas. Cristo teria apreciado um serviço assim, alguém que logo o descravava da cruz, lhe desenrolava as cordas, dizendo-lhe ao ouvido que ninguém sabia do lugar para onde o levavam: aó seria lavado, curado e induzido no sono. Mais tarde, não sei exactamente em que altura, houve quem falasse em ressurreição, os mortos resgatados do céu ou do inferno, os santos redimindo as suas faltas, a sua vida inicialmente idiota, revendo o mundo, olhando os seus companheiros de outrora. Nãi sei bem, tanto mais que morri ontem. Mas este trato com o céu, trajectos entre o além e o aquém, tudo isso me faz confusão, não me deixa pensar nem fazer as últimas escolhas. Não vejo os mortos, reinvento os familiares. A minha mãe podia representar, e bem melhor, o papel da senhora de Fátima, com a vantagem de unir o sentido dos segredos à bondade humana oferecida aos povos deslocados de África. Meu pai, entretanto atarracado e com uma orelha cortada, como van Gogh, desenhava casaa e ralhava comigo, dizendo que eu não ligava nada ao estudo e me tornara leviana, com desejos compulsivos, egoista, incapaz de aperfeiçoar desenhos, cópias, rascunhos, pinturas. O meu irmão, sonso e tímido como um herdeiro sem trono, juntava os bicos dos pés e escondia o sorriso que lhe fazia tremer os lábios. Olhos redondos, amaciados, sonsos como os da Gioconda.

Risquei papéis durante toda a minha vida. Quase até ontem. Não tinha forma de os riscar mais e bem. Por isso os rasgava em muitos pedaços, acabando mais tarde por colar esses formas umas à outras, umas sobre as outras. E tudo me parecia o interior da minha cabeça, sombras, escovas e rolos para o cabelo, verniz das unhas, dedos sangrando, os espinhos que ornamentaram a cabeça de Cristo, pequenos animais a andar de lado, como os caranguejos, e as conchas e a água dourada, e as pedras roladas, coisas afinal femininas, apesar de meu pai insistir no estado em que me via, no desapego de mim — mulher excessiva e masculina na aprendizagem da sexualidade, atravessando flores e a própria família, óbvio ramo que não era dele, viera dos sonhos e lendas de minha mãe, dourada sempre, lenta, de olhos azuis, lenta e triste, penalisando-se de coisas que o destino já apagara, bordados, linhas, aguadas, alunas como filhas debruçadas sobre os bastidores redondos, a picar mensagens relativas à benaventurança e ao direito das gentes à vida e à paz. Parece uma visão de anjo mas não é — e ela não tinha asas, teria mais tarde, presumo, mas acabou por morrer, incompreendida, com as pernas roxas, o coração enleado em defesas orgânicas, vasculares, enquanto o fluxo diabético, abissal, se foi tornando incontrolável, a par, por fim, da falência dos orgãos estruturais.

Estou a caminho do cemitério, não sei onde, mas estou morta e sinto-me tranquila. Os anjos são masculinos ou não têm mesmo sexo? Minha mãe percorria as senzalas e procurava, de uma conversa vulgar, criar sinais legíveis sobre a vida, a família, os filhos, a história dos povos, o seu papel no mundo. Era um catoliscismo sem pompa nem circunstancia, não dependia da missa nem de outras liturgias. Talvez ela tivesse reencarnado de um verdadeiro missionário.
Agora sim, estão a baixar o caixão, nave estreita e em madeira, que entra na terra fresca da cova e aí fica, autónoma. Choram não sei bem onde. Pasadas de terra começam a cair sobre o meu rosto protegido. Mas é como se a minha boca fosse bloqueda, completamente entulhada de papéis e terra. Nos olhos, agora, só passam, contra o escuro, imagens fragmentadas de gente conhecida, familiares, tios, primos, amigos correndo, ao longe, como se holofotes rasgassem a noite e mostrassem, só por instantes, um rosto espantado ou um animal a correr. Nesse minuto nunca vi nenhum anjo, nem pessoas que conhecera através de velhos retratos.
Pela primeira vez em muitos anos, não sinto o corpo. Esta suspensão é irrepreensível. Será este o lado sensível da alma? Apenas tenho a certreza de que morri ontem. Ou hoje de madrugada.

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Rocha de Sousa é hoje um dos maiores escritores portugueses configurando uma poética muito própria que faz da sua obra escrita um valor singular e único no panorama literário.

Importante,assim,se torna conhecer e reconhecer a "escrita" deste Grande Homem da nossa cultura.

Inaugura hoje a exposição de Paulo Damião

clique no link abaixo para ver toda a exposição

http://www.facebook.com/media/set/?set=a.10150579700179130.397912.654599129&type=3

Teresa Mendonça

Esta mostra de Teresa Mendonça,
FRAGMENTOS DE LUGARES NA PAISAGEM

inaugurada a 1 de Fevereiro de 2011,marca um ponto essencial na sua carreira
pela qualidade expressiva e plástica das suas telas

MAC-Movimento Arte Contemporânea

Espaço'MAC Av Álvares Cabral 58/60 Lisboa
A exposição estará patente até 25 de Fevereiro de 2011.

..."A interioridade das telas é a sua dimensão essencial, onde o plano e os micro-cosmos se encontram, partindo de um caos antecipado, até se reformularem em fragmentos de lugares de uma paisagem incerta que se insere e nos confronta."
do catálogo

Paula Cabral-Art Gallery/café dos artistas

"Lisbo-A-njos / Lisbon'Angels"

Exposição Colectiva de Pintura, Escultura, Fotografia, Cerâmica, Instalação e Joalharia

Na exposição vão estar patentes obras dos seguintes artistas

/Adelaide Barbosa / Ana Galvão / Carmen Lara /
Cecília Guimarães /Conceição Lacerda / Conceição Rhodes /
Cristina Troufa / Eduardo Santos Neves /Eduardo Lima Teixeira/

Maria Eugénia Medeiros / Ewa Kuk /Fátima Neves/

Fernanda Pissarro / Filipe Branquinho /
/Filipe Caracol / Filomena Brito /Firmo Silva /
Hans Varela / /Heitor Figueiredo / Helena Calvet /
Helena Lousinha /Inês Paes/ Jean Pierre Santos
/ Joana Corvacho / João de Azevedo / João Donato /
João Figueiredo/ João Regueira / José Assis /José Mouga/
José Santa Barbara/Juan Blanco/ Lemos Djata /
Luís Camilo Alves / Luís Monteiro /Luísa Nogueira
/ Lut Caenen / Mafalda Pires da Silva / Maria João Franco /
Maria Gabriel/ Maria de Freitas / Maria Galamba/
Maria José Meneses /Margarida Areias/Margarida Cepêda /
Moisés Paulo / Natasha Cabral /Paul Mathieu
/ Paulo Canilhas /Rodrigo Alzamora / Rodrigo Costa
/Romeu Costa/ Rui Paes / Rui Vasquez /
Sérgio Amaral /Teresa Mendonça / Teresa Roza D’Oliveira

Inauguração: Quarta-Feira, 22 de Dezembro, pelas 19h00

ver mais

www.paulacabral-artgallery.blogspot.com

Luisa Nogueira_ENTRE BICHOS no MAC

Vai inaugurar no dia 2 de dezembro de 2010

pelas 19:00

a exposição de pintura de Luisa Nogueira

ENTRE BICHOS

A mostra vai estar patente até 31 de dezembero de 2010

no MAC-Movimento Arte Contemporânea

Rua do Sol ao Rato 9 C em Lisboa

Como referimos anteriormente uma obra plástica a registar no panorama

da actual pintura pottuguesa.

mais informação:

www.luisanogueira.blogspot.com